Ya está aqui. Estuvo de viaje por America del Sur, por Oceanía, por todo el mundo, pero ya está aqui: el sol. Y no cualquier sol, sino el sol de España. Porque cuando el sol llega aquí, toma la residencia española, adquiere la nacionalidad, y es español, tan español como la tortilla española, ese otro sol redondo y amarillo.
No le piden el pasaporte, ni lo registran, ni le dicen que abra el equipaje. No le preguntan de dónde viene, aunque les gustaría preguntarle cuánto tiempo se va a quedar. Por nosotros, que se quedara para siempre.
Pero ya está aquí, y el mar tiene otro azul, y los cielos ya están despejados. En las carreteras, ya es una gozada abrir la ventanilla y dejar que el viento refresque un poco la cosa.
Los toros de Osborne ya custodian nuestro viaje, desde suaves colinas. En el centro de Madrid, en el kilómetro cero, el célebre anuncio de Gonzalez Byass sobre un edificio de la Puerta del Sol, se recorta sobre un cielo azul que hay que verlo, y que sólo Velazquez y algunos elegidos por la divina providencia han sabido reflejar en sus lienzos, y nos anuncia que también alli está el sol de Andalucia, aunque sea embotellado.
Los árboles y plantas ya extienden sus ramas al sol, como quien se extiende al sol en una playa de nuestra costa española. El sol de Andalucía, el sol de España. no se tapa con un dedo.
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